Анна Тукина

Не пиши ничего. Нечего.
Было-прошло. Кончилось.
Он зовет меня Своей Девочкой,
Ты свою — как тебе захочется.

А меня не вплетай. Не впутывай.
Знаю, память.. Она бездонная..
Но и мы — не слепые путники,
Пятилетние, несмышлёные..

За окном замело-завьюжило,
Мы же даже на "вы," здравствуйте..
Очень холодно быть нужною
Раз в неделю.. Раз в месяц.. В августе..

Если плохо — сходи к священнику,
Он простит. Он не даст пощёчины.
До него мне — поля да меленка,
Да и топать туда не хочется..

Не пиши. Ничего не было.
Душу ночь наизнанку вывернет..
Поклялась как-то в августе небу я,
Что ни шагу назад, если вылечит..

Небеса не остались в зрителях..
Остаются все точки — точками.
Я зову его Воскресителем,
Ты свою — как тебе хочется.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 27.02.2025. Мария Дубиковская
• 24.02.2025. Мысли вслух...
• 22.02.2025. Михаил Танич
• 19.02.2025. Светлана Чеколаева
• 16.02.2025. Ирена Буланова
• 15.02.2025. Анна Тукина
• 12.02.2025. Юрий Кукин
• 09.02.2025. Евгений Чепурных
• 06.02.2025. Сергей Ковалевский 2
• 05.02.2025. Иосиф Бродский
• 01.02.2025. Ирина Гертье