Анна Тукина
Не пиши ничего. Нечего.
Было-прошло. Кончилось.
Он зовет меня Своей Девочкой,
Ты свою — как тебе захочется.
А меня не вплетай. Не впутывай.
Знаю, память.. Она бездонная..
Но и мы — не слепые путники,
Пятилетние, несмышлёные..
За окном замело-завьюжило,
Мы же даже на "вы," здравствуйте..
Очень холодно быть нужною
Раз в неделю.. Раз в месяц.. В августе..
Если плохо — сходи к священнику,
Он простит. Он не даст пощёчины.
До него мне — поля да меленка,
Да и топать туда не хочется..
Не пиши. Ничего не было.
Душу ночь наизнанку вывернет..
Поклялась как-то в августе небу я,
Что ни шагу назад, если вылечит..
Небеса не остались в зрителях..
Остаются все точки — точками.
Я зову его Воскресителем,
Ты свою — как тебе хочется.
Другие статьи в литературном дневнике:
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь .
Соглашаюсь