над переулками щербатыми
свисая, словно борода,
ночь распадается на атомы,
и каждый светит, как звезда.
и что-то тёплое стучится
еще не явственно, но вот:
уже кому-то смутно снится,
уже кому-то сердце рвёт.
и заполняет клетки комнат,
робея с нами в унисон,
тот свет, который мы не помним,
но отродясь в себе несём.
и так он дорог, в тьме волшебной
почти родное существо,
что нам убить себя дешевле,
чем отказаться от него.
а утром дверь тугая скрипнет,
и голос спросит:
- слышь, земляк,
кто тут всю ночь играл на скрипке?
кому Господь дозволил - так?!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
