***
Ещё немного – и забыть о лете,
Бумажным змеем выпустить из рук.
И жухнет лист, и мы уже не дети,
И нас не мамы будят поутру.
Приходит осень ровно на три такта,
И мы, конечно, знаем наперёд,
Что всё случится так-то или так-то,
Что поболит немного и пройдёт.
И заострится зрение и чувство,
И можно снова видеть, уходя,
Как белый свет, отстиранный до хруста,
Глядится в окна, влажный от дождя.
И эта нежность, глупая, смешная,
Берёт за горло, как за рукоять,
И никогда уже не отпускает.
И только так и может удержать.
© Елена Касьян
Другие статьи в литературном дневнике:
- 29.09.2023. ***
- 19.09.2023. ***
- 17.09.2023. ***
- 12.09.2023. ***
- 11.09.2023. ***
- 10.09.2023. ***
- 08.09.2023. ***
- 06.09.2023. ***
- 05.09.2023. ***
- 03.09.2023. ***
- 02.09.2023. ***
- 01.09.2023. ***
|
