Морозно.
Под сорок.
В кармане ладошка.
Трамвай через площадь пустую со стуком.
Под шепот шагов на бульварной дорожке
тепло от руки моей тянется в руку.
Бледнеют,
мигая,
фонарные блики.
Идём
и пока что, конечно, не знаем -
какую там пьесу задумал Великий
про то,
как мы любим.
И нЕ замерзаем.
Когда-нибудь всё повторится.
И сбудется
в том городе, где
тротуары заснежило…
А если не вспомнится
или забудется -
совсем ведь не значит,
что этого не было.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
