Родине... - Ирина Симонова 4
Скрежет путанных мыслей,
Да кукушка в часах.
Мне как будто лет триста
И вся жизнь на весах.
Слеповатой Фемиде
Не понять и вовек,
Почему ей не виден
Наш израненный век.
Где налево дорога,
Что ведёт в никуда.
Где распята свобода,
И без правил игра.
Где направо погосты,
Да гранёный стакан,
Где загробные тосты
Заготовлены нам.
Где расколото небо
Звоном колоколов.
Где от белого снега
Не осталось следов.
А Фемиде не видно,
А , быть может, плевать,
За какую Россию
Мы хотим умирать.
Среди сильных и слабых,
Что стоят на краю,
Я ни левых, ни правых
Ни за что не виню...
Но разменной монетой
Так не хочется быть...
Что ж так трудно, Россия,
Мне дышать и любить?
© Copyright: Ирина Симонова 4, 2019
Свидетельство о публикации №119080907977
=========
Кто сказал, что на Стихире нет настоящих поэтов?
Другие статьи в литературном дневнике:
