Середина октябряОсенью, как любимым человеком, хочется любоваться бесконечно долго. Листья, словно звёзды, падают на опрокинутое кем-то травяное небо. Пахнет соломой, дымом костров, влажностью. В парке из ржавого громкоговорителя разносится песня, глухим эхом расползаясь между деревьями: "Он связан, он жизнью ей обязан…" Над головой висит мутная зеркальная лужа, утратившее солнце, дрожит от порывов сурового октябрьского ветра, будто вот-вот сорвётся вниз и разобьётся о землю. Если бы был выбор, я бы хотела все четыре сезона осени. P.S. Нет, не надоест. © Copyright: Беляева Ольга Евгеньевна, 2026.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
