Старый порт. Зарисовка.Я не знаю когда и зачем в голове возникает картина... Старый порт. Он всегда приходит в мои стихи неожиданно, появляется, извивается, вплетается в строчки. Сейчас я вижу отчетливо. Маленький деревянный причал над водой. Грубое темно-коричневое дерево промокло под брызгами воды. Оно даже на вид скользкое. Я ступаю осторожно, стараясь не приблежаться к краю. На что там смотреть? Только серая грязноватая пена и зеленая, лягушачьего цвета осока... Ты стоишь у воды, не держась за косую деревянную перегородку, не боясь подскользнуться. Я не вижу ни омута в темных глазах, ни печальной улыбки... Только знаю - ты смотришь туда, далеко, где вода пожирает червонное золото закатного неба... Твои мысли уходят туда, далеко... И причал тебе кажется клеткой, а море - спасением... Мои пальцы вписаются в теплое дерево перегородки, тонкой, невзрачной. Я почти не смотрю на тебя. Мои слезы внутри, их не видно. Зерна слез прорастают успешкой... Я слишком яростно знаю, что стоит тебе решить - и завтра здесь будет стоять лодка. Быстрая, юркая, как мелкая рыбешка и такая же серебристая. Или большое судно, с мачтами, флагами, деревянными подмостками. И всем, что полагается большому кораблю. Я даже не выйду посмотреть, что именно увезет тебя из этих земель... Чьи руки возьмут штурвал... А ты будешь стоять и дышать стылым воздухом. И попросишь у матроса в засаленой майке, устало курящего, длинную трубку... Или же будешь управлять лодкой сам. И захочется громко ругаться, и некому будет оставить претензий... Попутный ветер, красноликое солнце, встающее из-за воды. За что их корить? Тут ты вспомнишь меня. Такой, какую видел в последний раз. Уставшую, с остекленевшими глазами и кривоватой какой-то усмешкой. С деланным показным равнодушием, выдававшим меня с головой. Будешь злиться, что не пришла тебя провожать, хоть вчера обещалась. Ты подумаешь, что был в моей жизни не значимым фактором, чем-то вроде попутного ветра. Это станет твоей индульгенцией. А я приду в порт тогда, когда тяжесть минут вдруг покажется невыносимой. Твой кораблик (а может быть лодка) будет еще разлечим на фоне синего-синего пространства, состоящего из холода воды и хлестких воздушных потоков. Я сяду на кромку причала. Туда, куда боялась заходить вчера. На мокрый деревянный мостик. В мои ноги вонзится холодное злобное жало волны. И мне будет так пусто... так просто... Я тогда до конца осознаю что ничего больше нет - все ушло. Старый порт, как верный пёс ушел за тобой по пятам. И его следы слизнули языки синих волн и оскалились белой пеной... Все дома и леса и скверики, где мы бродили, ушли за тобой, будто были на привязи. Ушел даже старый причал, ковыляя, хромая... Утонул не пройдя и двух миль. Стал приютом медуз и рыбешек... Ничего не осталось. Все стало фантомным и призрачным... И мне только кажется, что сижу я в порту и старый моряк чешет пузо и тащит снасти... И перекрикиваются чайки и поминают мой свет, утонувший среди океана...
© Copyright: Анна Нарисована Дождём Орлова, 2011.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
