Аркадий Кутилов (1940-1985)–уникальный поэт и художник, судьба которого по трагизму, пожалуй, не имеет равных. На протяжении почти двух десятилетий талантливый поэт, стихи которого еще в начале его жизни были отмечены восторженной оценкой Александра Твардовского и Николая Рыленкова, имевший раньше и семью, и дом, и работу, был человеком без определенного места жительства. Поэт скитался по чужим городам и весям, по лагерям, спецприемникам и психушкам. Он обитал на чердаках и подвалах, жил в колодцах теплотрасс, ночевал на вокзалах и кладбищах, умирал от туберкулеза на слякотных улицах равнодушного города… Такое поистине кошмарное существование длилось невыносимо долго – семнадцать лет.
Июль 1985 — поэт обнаружен мёртвым в сквере около Омского транспортного института. Обстоятельства смерти не выяснялись и остались не выясненными. Труп его в морге оказался не востребованным. Место захоронения поэта неизвестно.
Жизнь
Сапоги мои - вдрызг
дырявые сапоги:
ни одна из брызг
не минует ноги...
Можно вплавь и вброд...
Гей, водичка-поилица!
Не дивись, народ,-
выльется!
Все излюблено,
все уж встречено,
искалечено, искорежено...
И чинить уже нечего,
а носить еще можно!
_____
Сто шагов
Прохожих нет, не воет транспорт,
луна в плену у облаков...
На сто шагов делю пространство,
на сто задумчивых шагов.
Тук-тук! "Войди... Захлопни дверцу
И если с жалобой - прошу..."
Вот так я к собственному сердцу
с ночным визитом прихожу.
Уютный мрак, пустое кресло,
висят растенья с потолка...
В одном углу - портрет невесты,
в другом углу - портрет врага.
Здесь всё пульсирует, конечно,
коврами этого не скрыть-
Садись, рассказывай неспешно,
и даже можешь закурить.
Ругни врага в сердечном мраке,
ударь, чтоб дрогнула стена!..
За все дневные передряги
ты рассчитаешься сполна.
Разбей окно, коль стало жарко,
и ноль внимания на стон...
И даже можешь ткнуть цигарку
огнём в пульсирующий стол.
Ты здесь хозяин! Настоящий!
Ты настоящий - только тут.
Но знай: всё чаще, чаще, чаще
тебя здесь терпят, но не ждут...
И будет ночь, и душной ночью,
забыв дневное "далеко",
ты сто шагов отмеришь точно,
вздохнёшь упруго и легко...
Но, может, ты неточно мерил?..
А может, мерки уж не те?..
И, не найдя заветной двери,
рука повиснет
в темноте...
_________
Я люблю!
Я люблю! через горы и годы!..
Я люблю! сквозь любые погоды!..
Я люблю! сквозь погосты-кресты,
сквозь туманы-дороги-мосты!..
Сквозь цветы восковые у морга,
сквозь судьбу, что к молитвам глуха!
Я люблю! ослеплённо и гордо!
От любви перекошена морда,
от любви перехвачено горло,
от любви не хватает дыха...
______
Голубая звезда
Я на башню всходил, и дрожали ступени,
И дрожали ступени под ногой у меня.
К. Бальмонт
Я и Лидка, и ночь...Вышли Гончие Псята...
День ушёл до утра, и ничем не помочь.
В сеть попалась луна, звёзд ершистых десяток,
и костром, как волненьем, вся охвачена ночь.
Закипает уха из консервов "Ставрида",
на транзисторе спит голубая звезда...
В сеть попалась луна, и ничуть не обидно,-
пусть живёт карасей золотая орда.
Вился пенистый след за кормой "Коммуниста",
"фить-пирю" - перепёлка за соседним кустом...
Закипала уха, колыхался транзистор,
голубая звезда танцевала бостон.
Ноль часов...
И с ударом Кремлёвского гонга
начиналась любовь -наяву, как во сне...
Тихо бил барабан, и рыдала японка,
и рыдала японка на короткой волне.
______
Цвести бесцветно
Цвести бесцветно.
А сгореть бесследно.
Служить сто лет,
как стремя,
как стрела...
Всем помогать -
но только незаметно,
как формула
Эйнштейну
помогла!
Не выбирать,
что важно, что полезно.
Не обсуждать.
Врагов рубить
сплеча.
Работать бескорыстно,
безвозмездно,
как Пушкину
работала свеча.
Смогу ли я ?
А ты?
А наши дети?..
Сегодня, завтра и надолго впредь?..
Нет повести
печальнее на свете,
чем быть никем -
и тем же
умереть.
______
Ты брошена
Ты брошена, разбита, искорёжена,
над письмами закончился твой пост.
Душа твоя в конвертики уложена
и злобой перетянута внахлёст.
Ты волосы болванишь чуть не наголо, -
смотрите, мол, а мне на вас плевать!
Ты стала узколицая и наглая,
слова твои - всё "мать" да "перемать"…
Ты брошена, судьба - сплошные дыры,
и голос недоверием изрыт.
Старушка из семнадцатой квартиры –
"Хороших не бросают!" - говорит.
Ребёнка незаконного, внебрачного
таскаешь контрабандой под плащом...
А пошлина давно уже уплачена
бессонницей, слезами и дождём.
Ты брошена, ты, значит, нехорошая.
Ты брошена, как камушек со скал.
Ты брошена и сплетней припорошена...
А я как раз такую и искал.
_____
Июньский холод
Облетает с небес звезда, -
не одна, а густой аккорд.
Остолыпились поезда -
все ползут на далекий норд.
Царский холод под летний гром.
Маки яркие не зажглись...
Вся капуста - тряпье тряпьем,
опадает июньский лист.
Царский холод, июньский хлад, -
смят лопух и убит укроп,
А на пугале - рвань-халат,
дрянь-ведро украшает лоб.
Это пугало... Впрочем, нет!..
Был откуда-то звездолет...
Он ушёл, но блеснул рассвет -
вышло пугало в огород...
Марсианин! Ты мне родня.
Люди умные там и здесь
доказали, что нет меня,
ну а я почему-то есть...
В доказательство - вот мой голос, -
и в отместку, что я еси,
императорский синий холод
грозно шествует по Руси.
________
Плен
Край подушки слезами захлюстан,
в злобе тягостной щерится рот,
на душе по-осеннему пусто,
только ветер танцует фокстрот...
Но!-свистит на свободе пичужка!
Но!-сосульки звенят допоздна!
У конвойного-
морда в веснушках...
Значит, там, на свободе, - весна!
______
Подранок
После выстрела смог он собой овладеть,
он посмел улететь, очумев от испуга.
Между крыльев - дробинка, но сумел улететь...
Только ровно на жизнь приотстала подруга.
Распустились цветком два разбитых крыла,
поднялась голова в драматическом жесте...
Тонкой лапкой гребла, суетливо плыла,
всё куда-то плыла, оставаясь на месте.
Окровавленный пух понесло к камышу,
и молчат небеса, перелески и воды...
(Ты ответь мне, Ирина, я тебе же пишу, -
что случилось потом, после этой охоты?
Был ли выстрел ещё, иль, жалея заряд,
ощипали тебя, несмотря, что живая...
И весёлый охотник - голубой бюрократ,
нежно кушал крыло, коньячком запивая...
Может, выжила ты, всем дробинкам назло,
только жизнь приняла, как стандартную милость.,
И свистит по квартире расписное крыло,
забывая на миг, что летать разучилось.
Телевизор, базар, танцплощадка, завод,
петухи-женихи, разодетые жутко...).
А в заливе души всё куда-то плывет,
всё куда-то плывет недобитая утка...
_______
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
