Как хорошо, что наша точка,
Вдруг оказалась запятой.
И значит дальше длится строчка,
Не завершенная судьбой.
Она задумалась как будто,
И передышку нам дает.
И просветленные, как будда,
Мы оставляем груз забот.
Ни запятых, ни слов, ни точек...
Отныне – только тишина.
И лишь судьба признать не хочет,
Что проиграла нам она.
На свет слепого бескорыстья
Надежда бабочкой летит.
Опять шуршат сухие листья
И осень тихо говорит
о пустоте усилий вечных,
о том, как иллюзорно все...
И нам опять ответить нечем
Прекрасной мудрости её.
***
Когда иллюзии уходят
и оставляют адрес свой,
мы вспоминаем о свободе
и жизни тихой и простой...
И мир вдруг делается легким,
прозрачным, нежным и пустым.
И долгим выдохом из легких
уходит прошлое, как дым.
***
Достать из шкафа камертон
и струны подтянуть как надо.
И вновь давно забытый сон
сыграть по нотам листопада.
И дирижировать дождем,
уча его стучать по крыше,
как вечность в твой стучится дом,
когда ты прогуляться вышел.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
