Пусть каждый из себя на волю рвется
как узник из острога, —всё равно
есть в мире чудо чудное одно:
я чувствую — любая жизнь живется.
А кто живет ее? Вещей ли ряд —
они в ночи, как в музыке, стоят,
несыгранным напевом муча струны?
Иль ветер, нагоняющий буруны?
Иль ветви, что друг другу словно знаки?
Цветы ли — пряхи запахов во мраке?
Дороги ли, что в поле пролегли?
Иль звери, дети теплые земли?
Иль птицы, что так просто в небо вхожи?
Так кто же жизнь живет? Не Ты ли, Боже?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
