Богаты мы едва лишь с колыбели Ошибками отцов и поздним их умом. И жизнь уж нас томит, как ровный путь без цели, Как пир на празднике чужом.
И ненавидим мы и любим мы случайно, Ничем не жертвуя ни злобе, ни любви. И царствует в душе какой-то холод тайный, Когда огонь кипит в крови.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.