Игорь Варламов * * *
Рот распечатай. Вспомни львиный зев в сухой руке. Давай про осень, что ли. Но все таишься. Август проглазев, полубольной придешь на богомолье.
Давай про осень... Ну ее к чертям! Твой батожок в чужой следок не метит. Слова – по ветру. Птицы – по крестам. И плач стоит столбом над черной медью.
Про осень, что ли?.. Где парная кровь взрывается в реторте гладкоствольной и ржаво проступает между строф. Садится солнце. Медленно. Небольно.
Октябрь 2025
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.