Роман кручинин
* * *
Не Россию ль отпевают
бабки-вьюги? – в поле вой...
Где та точка полевая,
что хранит от болевой?
Время-батюшка, не нужно,
время-батюшка, окстись! –
щёки розовы от стужи,
хоть какая – всё же жись...
Средь зимы мираж весенний? –
среди праха праотцов
точкой божий раб Есенин
точкой божий раб Рубцов...
Им заупокой? до дна ли?
но:
– За здравие налей!..
Гой ты, Русь, моя родная!
и:
– Горит звезда полей!
* * *
Церквушка... речушка... пишу об одном:
о Родине, Боге, душе.
Как тянет на небо! как тащат на дно
глаза утонувших уже!..
Избушка... опушка... кручиниться б вновь,
но Родина, Бог и душа
и, стало быть, вера, надежда, любовь –
как бабочки с карандаша
к церквушке, речушке, опушке и за...
уселась одна на плечо...
О Родине, Боге душой не писать,
то чем же тогда и о чём?!
* * *
О чём же куры нынче квохчут? –
вопросов много полегло,
ведь мне не нужен переводчик,
всяк на деревне полиглот!
Мне золотое обещают,
курятник только б подлатать,
о том и мышкино пищанье,
что кот соседский – подлый тать.
О чём дрова трещат в печурке,
ещё от спички узнаю,
и дым подсказывает чуткий –
морозы движутся к нулю.
И гости понаедут скоро.
Эх, кто Герасим, кто Муму...
Нет, человека городского
хоть век живи, но не пойму!
Другие статьи в литературном дневнике:
