Холодная паутина безразличия

Медленно, начиная с сердца, по венам спускается холодная тишина безразличия. Она не торопится — ей незачем. Она течёт, как ледяная кровь, выстуживая всё, что ещё недавно горело. Сначала немеют пальцы, потом перестаёт дрожать дыхание, потом — пустота в груди становится привычной.
Это не боль. Боль — живая, она дёргает ниточки, заставляет просыпаться по ночам. Это другое. Это когда уже всё равно. Когда последняя слеза высохла сама, не найдя адресата.
Холодная паутина безразличия опутывает сердце. Медленно, нить за нитью. Сначала кажется, что это защита. Потом понимаешь — это клетка. Тихая, стерильная, без сквозняков. И в ней почему-то легче дышать, чем на свободе, где всё болит.
Я трогаю себя за запястье. Пульс есть. Значит, жива.
Но внутри — паутина. Холодная, липкая, безразличная паутина, которая опутала всё. Я не срываю её. Не пытаюсь согреть. Просто позволяю ей быть.
Может быть, это и есть исцеление? Когда боль уходит не от того, что всё зажило, а от того, что внутри просто… пусто.
Холодная паутина безразличия.
Мой новый дом.
В котором я, наконец, могу дышать.
Может, это и есть свобода?

отрывок из дневника "Я люблю себя"

Другие статьи в литературном дневнике:

• 12.04.2026. Холодная паутина безразличия