Бабушка неслышно умерла.
Это юность милая ушла.
Те семнадцать, что со мной жила,
Терпеливо смерть её ждала.
А как восемнадцатый пошёл,
Смерть сказала; "Вот и срок пришёл".
- "Слава Богу!" - бабка прошептала.
Две недели - и её не стало.
Эти две недели я горел.
Я на восемнадцать постарел
*
Дмитрий Мельников
Хороший день для смерти был вчера,
смерть сыпала остротами и пела,
светла, как милосердная сестра,
она спасала раненых умело,
ей нравились солдаты и еще
простые императорские дети,
она коснулась мальчика лучом,
и мальчик ожил на нездешнем свете,
и в сферах горних, получив крыла,
теперь летит, как огненная птица,
лишь вдов солдатских на краю села
смерть никогда не трогает. Боится.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
