Лена Берсон.
Белый день как для паспорта скошен,
Чем его в сентябре ни бели.
Видишь, Господи боли мой, кошку?
Не боли у неё, не боли.
Мне, конечно, хотелось бы знака,
Чтобы сразу поверить в него.
Видишь, Господи боли, собаку?
Не боли у неё ничего.
Мой не более чем чей угодно,
Мошки, мышки, собаки, кота,
Воздух льётся, как минимум, льготный.
Жизнь как максимум не прожита.
И пока ни покоя, ни воли,
Из веселья — тепло и тряпьё,
Видишь, Господи, женщину Олю,
(Иру, Лену), помилуй её.
По ошибке прими за кого-то,
Кто обманчиво прочен на вид.
Утром зябко, вставать неохота,
И квартира, как сердце, болит.
Где светили сума и тюрьма лишь,
Столько бьющей в лицо пустоты.
— Что ты прячешь, к себе прижимаешь,
Это что у тебя?
— Это ты.
Другие статьи в литературном дневнике:
