В стихах нет конечного смысла.. Я пришёл к выводу, что смысл есть в людях за стихами, а не в самих стихах. Успех в написании стиха мне уже абсолютно не важен.. Я перестал любить то, что пишу, но мне ещё важно о чём я пишу.. Just general statments. :)
Недавно меня попросили дать почитать свои стихи, я подумал, что все мои стихи невозможно собрать, я хотел узнать что чувствуешь когда сжигаешь стих, я считал, что знаю, но не знал ничего. Сейчас я понимаю, что я сжёг что-то чужое.
Множество черновиков потерялось среди конспектов, они где-то, возможно, храняться у кого-то в институте, хоть я и сильно сомневаюсь, тетради исписанные и изрисованые моим корявым почерком почти все были отправлены мной в мусор. Множество стихов осталось на открытках и в записках, иногда это были не просто зарифмованные строки.
Какая-то девушка из города Гродно, я с ней переписывался исключительно стихами, пока она не исчезла. То-есть пока не исчез я всё же.
Я не дорожу своими стихами как прежде, я получил нечто большее, я получил весь мир. Музыка и стихи пришли в мою жизнь одновременно, я считаю, что это в принципе одно и то же. То-есть в масштабе одного человека - это так.
Где она, необычность? В обычности. Это магия чувств, это вера в чудо - она как серебрянный звон треплется на тонкой нити утреннего сна.
У меня есть секрет от всего мира, вот уже пару дней. Я наконец-то держу его при себе.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
