Одна догадка или балерина с топором и в крови

Есть одна догадка, которая иногда не дает мне покоя или даже не дает заснуть. Или вот в четыре ночи заставляет писать о ней буквы, слова, предложения и не ставить точки.
Мне кажется, я понял в чем виновата любовь. Ведь хоть в чем-то она должна быть виновата. А всё потому, что я уловил один образ. А он касается всех нас. По крайне мере тех, кто говорит со мной на одном языке - русском.
Я говорю о любви к родине. Это известно, и это даже парадокс, наш ли, чей-то ещё? но кого?, что и любовь, и родина настолько для нас высокие и сакральные понятия, которые мы ставим выше себя самих, что мы даже не готовы думать о том, что родина может быть нашей собственностью. Об этом невыносимо думать. Нет, ни за что, никакой собственности, никаких денег, нельзя замарать святые, сакральные чувства этими словечками. И это верно. Ни любовь, ни место, где мы живем и которое так любим, не может быть нашей собственностью и иметь ценник. Ведь если есть ценник, есть цена, то значит можно продать или выменять? А этого делать нельзя. Любовь к родине остается сакральным душевным процессом. Но не в этом ли столь очевидная и уже вечная общая бедность народа? Не в этом ли причина? Любовь, ещё чистое, ещё сакральное чувство, наша выношенная в страданиях душевных ноша и жертва, - есть настоящий бунт против власти денег, против цепких, материальных уз.
Тем не менее, вот он - огромнейший разлад и бездна между любовью и тем, что мы могли бы иметь, но внутренне отказываемся от этого в силу благородных и сильных чувств.
С другой стороны, те, кто не вовлечен так в столь интимный и глубокий процесс любви к своей родине, те с невероятной и естественной легкостью относятся к ней как к обыкновенной собственности, как к объекту возможной прибыли и пользы, тех, вероятно и можно назвать финансовыми небожителями-монстрами, чьи ноги шагают по всей земле, не замечая ни границ, ни полушарий. Ибо у такого нет одной родины, которую он любит (ибо нельзя продавать то, что любишь), его родина это мир денег, мир абстрактного наркотика, круговорот дешевых энергий.
Это я о догадке.
А теперь о балерине с топором в руках и в крови. Это метафора моей работы. Работы такой, которая настолько не соответствует моему внутреннему миру, что я вывел такой гротескный образ.
Сейчас начался небольшой мартовский отпуск. Совершенно бессмысленный в эту пору. Холодную, грязную, серую. Я не могу долго гулять, а значит, не могу наблюдать, а значит, не могу писать.
Впрочем, за две ночи написан прозаический текст в форме стиха - Размышления у каменной стены. Когда идеи просятся на свет, но их природа мне пока не ясна, я всегда облекаю их в форму стихотворения, потому что пространство поэзии это самая невероятно гибкая ткань, с такими подводными течениями о которых мы даже не подозреваем. Она принимает в себя всё. Она отражает от себя всё.
Да, и ещё составляю сборник своих стихов. Разбил его на циклы. Пока их четыре. О смысле публикации его в свет пока несмело задумываюсь. Вероятно, пока не возникнет стойкой внутренней необходимости, то я ничего не сделаю.

Из чтения на сегодня
Мамлеев (красный том собрания сочинения), рассказы А. Терехова, две книги В. Ерофеева (Акимуды и Тело), Психомагия А. Ходоровского.
Из поэзии ничего не читается.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 15.03.2018. Одна догадка или балерина с топором и в крови