Колыбель тоскиЕсть состояние, оно как перекрученный канат — оборвано, висящий провод над Невой.. Искра бежит. Кидаешь взгляд за горизонт. И выплывает он одним огромным кораблем. Взрывает краску неба птица. Если пройти дальше, то можно, вероятно, превратиться в кого нибудь другого. Хочу в кота! Беспечности рассказ.. Их добрый взгляд из окон будет светом мягким литься.. И, затопив весь мир, он растворится в нас.. Такая вера держит стены, добро мы потеряли среди капканов эгоизма, из затвердевших лиц можно составить тысячу романов. На первой же странице — смерть. А дальше — колыбельная тоски. Время около моря растягивается. Но не как улыбка, а скорее как дурная и хорошая мысль в разные стороны.. Друг без друга они не могут. Поэтому Нева это гарант того, что, возможно, кто то из душ обитавших здесь — погрузиться под воду. Между каменных плит — нам будет горячо. А жар на поверхности пойдет волной. И образует ещё один культурный пласт. Я уже вижу, как чей то глаз фиксирует скелет, когда то бывших тел, теперь же ставших прахом. О, Петербург! Песня без слов. Пронзительная, протяжная мелодия тоски.. Облака, как висящее выстиранное белье, ласкают заходящий диск солнца. Загораются звезды. Гирлянда тонких и паучьих ниточек выводят прямо к мрачным и затвердевшим сводам ночного, разбитого по частям, влажного воздуха.. Он свисает черными виноградинами. Подставь рот, напейся. Колыбель тоски.. раскачивается из стороны в сторону. На одной стороне — Ты, на другой — Ночь. Бездна, как старая повозка из прошлого века, выскакивает на новую мостовую и разбивает острым колесом черные и серые черепа людей.. Крики никто не замечает. Невский заливается кровью.. Лошади падают, они не могут устоять на месте. Копыто стучит как колокол в заброшенной деревне. Спрашиваю себя «Ян, как улыбается смерть?». Если закрыть глаза, то, если повезет, можно увидеть сон. Дивный мальчик. Чудная страна. Он от много устал. Поэтому умер. Ему никто не помешал наложить на себя руки. И в словах он купался, как в мутной и грязной воде. Вера в правду победит. Ложь отступить перед смертью. Мы — рабы страхов. Петербург... Страна, где нет дорог. Единственное место, где смерть имеет все шансы превратиться в мрамор.
© Copyright: Янис Мариартис, 2015.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
