Закончил «Обращение к другому времени». Из четырех частей. Возможно, стоит подумать об отдельной главе о детстве. Так или иначе, к этому всё равно возвращаешься в творчестве. И это возвращение через время меня всегда интересовало. Как противовес этому времени. Как некий антипод. Источник подлинности. Чистоты. Не абсолютной, сравнительной, но всё же.
Пишу «Призрак Цейвика». Медленно, но нужно его закончить. Кровь из носа, надо дойти до конца. Впрочем, я начал понимать, что это «дойти до конца» нужно только мне и никому другому. Никому другому это так не ценно. Так не значимо. Поражает этот предел равнодушия. Вернее, просто чужеродности. Ведь по сути, мы все незнакомцы в этом мире. И даже, если знакомимся с друг другом, то эти связи становятся незначительными и хрупкими. Так мало людей, общением с которыми мы дорожим! И вообще, там мало людей, с которыми просто встречаемся и в живую разговариваем — искреннее и от души, бескорыстно, честно. Впрочем, дело не в количестве людей, а в наличии этой самой искренности. Есть ли она, сколько её капель... Иногда даже незнакомые люди куда больше ближе нам, чем наши родственники. Это всё мы прекрасно знаем. Поэтому масштабом и страхом современного одиночества я нисколько не удивлен. Это просто бездны.
