Дождь - льет.
Ребенок - спит.
Голова - пуста после бессонной ночи.
Нет, не совсем пуста, вертятся строчки Пастернака:
"Помешай мне, попробуй. Приди, покусись потушить
Этот приступ печали, гремящий сегодня, как ртуть
в пустоте Торичелли."
" Мой стол не столь широк, чтоб грудью всею
Налечь на борт, и локоть завести
За край тоски, за этот перешеек
Сквозь столько верст прорытого прости. "
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
