Полдень. Стеклянного жара матовый дутый колпак. Белое пекло базара всё не минуешь никак. Осы сползают в отстойник, дынный обстали кусок. Вон палисад, рукомойник — брякает медный носок. На прокалённой терраске, вязко под марлей дрожа пятнами мутной окраски, оводы жгутся, визжа. В доме коробит обои горечью пронятый зной, и полотенце сухое пахнет белёной стеной. Вдоль по ступням половицы гладкий кладут холодок, и остаётся напиться, долгий лаская глоток.
Сергей Морозов
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
