***Вчера или позавчера уснуть не мог, размышлял о поэзии, выстроил охуенную по прочности и новизне логическую цепь, а наутро всё забыл нахуй. Вот только сейчас вспомнил, что выстраивал ее, а как именно - не помню. Кроме одного звена: в современном искусстве нормальных людей вообще не осталось. Есть либо белоручки в башнях из слоновой кости, тяжелее бутылки ничего не державшие (тащемта, я не скрываю, что принадлежу к этой категории, эдакий рокайльный тип с "Тремя топорами" за пазухой), либо наоборот - лимита, мужичье, дорвавшееся благодаря постинформационному обществу до интернетов в частности и мировой культуры в целом, которое теперь водит пейзан-пролетарскими лапищами по бумаге, выдавая чудовищные высеры. Уникальная ведь ситуация на самом деле сложилась из-за этих быдлопотамов; никогда прежде массы не дорывались до искусства в таких масштабах. Белоручки-то и раньше водились, но были они на порядок прошареннее, не вершков нахватывались, а из корешков изысканные блюда готовили да хомячили в своих башнях (иной раз так корешки накомбинировав, что травились, гг). © Copyright: Красс Намордников, 2012.
Другие статьи в литературном дневнике: |
