Не щупл, я пялился на полных
Бутылочных деревьев строй,
А в голове трещали волны
И мысли собирали в рой.
О том, что эти пятна света
Лишь часть холодного угла.
О том, что зря ушел в поэты.
Ведь ты полковника ждала.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.