Я за бортом. Катаясь в лузы, Сжимаю веру в кулаке. Пусть лодку сумрачных иллюзий Несет в последнее пике.
Вот - август целится из трюма. Гортанны песни звонаря. Так, в тишине шуршат изюмом, Когда не точат якоря.
Мешки отечны. Все репризно. В окне - не отраженье слов. Консервной банкой прошлой жизни Тебя накроет Птицелов.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.