В переливах лунного изгиба, Там, где разветвляется река, Плавает летающая рыба. Плавает одна. Без косяка.
Застывает ночь в холодных брызгах. Рыба не проста. Сияньем форм Я её ловил четыре жизни, А на пятой кончился прикорм.
Скоро я, извилины тараща Серебрищем слов, под звон медья Отыграю ластами об ящик Лунную сонату бытия.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.