Уже не чушь. Но отголоском чуши Стучу, бордов, закатом стеклодня. Закат багров. И облетают груши. Лазурью веток шепчут про меня.
Дышу один, обкаркан чистым полем. Стою себе, куда глаза глядят. Ещё не боль, но отзвук чьей-то боли. Когда трюмо выбрасывают в сад.
Я, как и ты. Я сборка на основе. Как винтик-шпунтик, скрученный в тираж. А голоса... всё ближе. Всё медовей. И веселее искренняя блажь.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.