Лютики мятые плавно мерещатся. Плевое дело - начистить ружье. Вон, в рукомойнике времени плещется, Слава Те, Господи, утро мое.
Желуди спелые так и таращатся? Крякнешь, стреляя. Взмычишь, захрипев, Малоизвестной по местному ящику Песней про море.
- А дальше? - Припев.
Что там еще, моя иволга белая? Ластится утро точилкой для снов. Видишь, какая она неумелая - По понедельникам - наша любовь.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.