Как кони, тяжело, неблагозвучно
Хрипят под утро сбившиеся дни.
И сохнет ветер, наигравшись в тучах,
Наевшийся сентябрьской брехни.
Уставший от чащоб ещё не голых,
Он ткёт из пауз ритмы паутин
И сохнет бобылём на частоколах
Среди горшков и прочих мешковин.
Тому, что завтра осень - я не верю!
Так в страхе заикается заря,
Когда её малиновые перья
Ерошатся наплывом сентября.
