Сегодня я грела проливной дождь в ладонях. Мерзкий осадок боли и одиночества, я разбавляла в его каплях. Прохожие смотрели на меня как на чокнутую, да и пусть... Я сам эпотаж, и как не хотели бы "темы" быть "темами", я не они, я не прячусь, не скрываюсь, не торможу. Только по газам, зная, что скоро душа разобъёться в дребезги я буду сидеть под дождём или у реки и слушать успокаивающую воду. Вчера "мой дождь молчаливый" стучался в моё ночное окно, я вышла и он радостно застучал по дороге, прошептав мне что-то своё но такое близкое. А сегодня, когда сил не хватало и слёзы мутной пеленой застилали глаза я вышла, было жаркое солнце. Я остановилась, села на лавку, чтобы хоть как-то привести мысли в порядок и тут стало накрапывать, а потом как хлынуло! Все прятались или мечтали спрятаться, а я сидела до конца и улыбалась ему. За дождём не видно слёз, потому я его обожаю и он тоже меня любит, я знаю Любит!
Я следила за его шагами по лужам и вспоминала стихотворение Г. Лорки, которое давным-давно отрывками пела С.Сурганова) Вот оно:
ДОЖДЬ
Есть в дожде откровенье - потаенная нежность.
И старинная сладость примиренной дремоты,
пробуждается с ним безыскусная песня,
и трепещет душа усыпленной природы.
Это землю лобзают поцелуем лазурным,
первобытное снова оживает поверье.
Сочетаются Небо и Земля, как впервые,
и великая кротость разлита в предвечерье.
Дождь - заря для плодов. Он приносит цветы нам,
овевает священным дуновением моря,
вызывает внезапно бытие на погостах,
а в душе сожаленье о немыслимых зорях,
роковое томленье по загубленной жизни,
неотступную думу: "Все напрасно, все поздно!"
Или призрак тревожный невозможного утра
и страдание плоти, где таится угроза.
В этом сером звучанье пробуждается нежность,
небо нашего сердца просияет глубоко,
но надежды невольно обращаются в скорби,
созерцая погибель этих капель на стеклах.
Эти капли - глаза бесконечности - смотрят
в бесконечность родную, в материнское око.
И за каплею капля на стекле замутненном,
трепеща, остается, как алмазная рана.
Но, поэты воды, эти капли провидят
то, что толпы потоков не узнают в туманах.
О мой дождь молчаливый, без ветров, без ненастья,
дождь спокойный и кроткий, колокольчик убогий,
дождь хороший и мирный, только ты - настоящий,
ты с любовью и скорбью окропляешь дороги!
О мой дождь францисканский, ты хранишь в своих каплях
души светлых ручьев, незаметные росы.
Нисходя на равнины, ты медлительным звоном
открываешь в груди сокровенные розы.
Тишине ты лепечешь первобытную песню
и листве повторяешь золотое преданье,
а пустынное сердце постигает их горько
в безысходной и черной пентаграмме страданья.
В сердце те же печали, что в дожде просветленном,
примиренная скорбь о несбыточном часе.
Для меня в небесах возникает созвездье,
но мешает мне сердце созерцать это счастье.
О мой дождь молчаливый, ты любимец растений,
ты на клавишах звучных - утешение в боли,
и душе человека ты даришь тот же отзвук,
ту же мглу, что душе усыпленного поля!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
