Поёт облетающий лес нам голосом старого барда. У склона воздушных небес протянута шкура гепарда.
Не веришь, что ясен так день, что прежнее счастье возможно. С востока приблизилась тень тревожно.
Венок возложил я, любя, из роз — и он вспыхнул огнями. И вот я смотрю на тебя, смотрю, зачарованный снами.
И мнится — я этой мечтой всю бездну восторга измерю. Ты скажешь — восторг тот святой… Не верю!
Поёт облетающий лес нам голосом старого барда. На склоне воздушных небес сожженная шкура гепарда.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.