Безвольно пощады просят Глаза. Что мне делать с ними, Когда при мне произносят Короткое, звонкое имя.
Иду по тропинке в поле, Вдоль серых сложенных бревен. Здесь легкий ветер на воле По-весеннему свеж, неровен.
И томное сердце слышит Тайную весть о дальнем. Я знаю:он жив, он дышит, Он смеет не быть печальным.
(1912)
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.