в нечастых письмах кроется усталость,
пошла на самокрутки прелесть дней.
и сквозь души разбитую кристальность
мы видим радость и бутон любви над ней.
за облаками, в круглой, чистой неба чаше,
лишь ангелы, крещённые печалью и бедой.
шептаться станут голоса снижая души наши,
стрекоз и рой улыбок гоняя над водой