Я помню вечер в октябре
в особнячке старинном,
там некий странный музыкант
сидел за пианино,
бородка дерзкая тряслась,
глаза, слезясь, смеялись,
как день и ночь,
как жизнь и смерть,
все клавиши сменялись.
Сперва на чётных он играл,
а после на нечётных,
и если с белых начинал,
заканчивал на чёрных.
То радостные выбирал,
то горестные ноты...
Рождались дети на заре,
и погибали роты.
От шумных улиц городских
до позабытых кладбищ
он вёл,
и был великий смысл
в перебиранье клавиш,
и нам казалось,
всё он мог,
он наши души правил.
Сперва казалось,
что он бог,
потом казалось - дьявол.
Сперва на чётных он играл,
а после на нечётных,
и если с белых начинал,
заканчивал на чёрных.
