Есть сближенья во времени гулком, У железных и тёмных путей: И сутулым бредёт переулком Блок в холодной фуражке своей.
В фронтовой долгополой шинели, Ставший долгой разлукой, поэт – Там, где окон в разрывах метели Ничего не спасающий свет…
Не спасает калек и бездомных, Прибывающих с фронта солдат, – Ни в «купейных», по-царски укромных, Ни в товарных, что низко гудят.
Не спасает он, свет желтоватый, От сердечных увечий и ран… Блок в понурой шинели солдата Всё бредёт... И уходит в туман.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
