Фонограф вздыхает глубОко И тащит по воску иглу. Я слышу шуршащего Блока, И боль, и смятенье, и мглу.
Сквозь тьму леденящих пожарищ Я вижу портрет на столе. И – нет... Только слово «товарищ» Шипит на далёкой игле...
Далёкой и странно недавней, Как будто расстались вчера Скрипучая ставня со ставней...
И нам расставаться пора.