Кафе под тентом. Летний Питер. Коктейль и суши.
С ума сощедший живописец рисует души.
Ему осточертел свой почерк, свои картины.
Он хочет видеть то, что хочет, а не личины.
Он алкоголем разум тушит. Он шарит вглядом.
И на листах всплывают души сидящих рядом.
Они, всплывая, цепенеют. Им страшно слишком.
Вон та светла. Вон та темнее. Вон та - пустышка.
Как будто пойманные в сети мальки природы,
они тут хнычут, словно дети, прося свободы.
Он протрезвеет, тот художник. Он все порвет, устав, как кляча.
Он выйдет вечером под дождик, перекрестится и заплачет.
Чекушку в номере осушит. В подушку всхлипнет: " Грешен, грешен... "
И нарисованные души
к нему слетятся...
и утешат...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
