***Она умирает - моя любовь. Корчится в адских муках, в агонии, цепляясь за своё существование. Мне совсем не хочется ей помогать, хотя она так жалобно воет, так зовет меня на помощь. Конечно, кого ей ещё звать, не тебя же - ведь это ты ее убиваешь. А я который день уже просто ничего не делаю, стою и смотрю, прислушиваюсь, и сама удивляюсь своему равнодушию. Мне совершенно наплевать. И где-то даже я злорадствовала – на, мол, сука такая, получай по заслугам, мучительница проклятая. Не знала тебя и жила себе спокойно. Но зачем то же я тебя встретила. Ох какая же она была сладкая - моя любовь. Такая нежная, до трепета сердца, до замирания в груди, до фейерверка в мозгах. Такая стойкая - казалось бы навсегда, такая упрямая - за тобой хоть в омут. Но такая не взаимная... Она умирает - моя любовь. Ты убивал её долго – никак не получалось, и попыток было у тебя множество. А я все равно тебя любила. Уж как ты старался: и предательством её загубить хотел, и ложью забрасывал, и равнодушием стрелял в упор. А она держалась, билась до последнего и меня доканывала. А потом вдруг ты по-особому изловчился и придушил её своей жалостью ко мне. Этого даже она не вынесла, так мерзко ей стало, что она задыхаться стала. И вот лежит она у моих ног, поверженная, воздух пытается ртом ухватить, так нелепо, так обидно, так больно ей и она никак в конец свой поверить не может. А я так и не помогла ей, и даже слезинки не проронила, я их все давно выплакала, да и сердце окаменело, ничего не чувствует. И решила: пусть умирает... дождусь, когда конец ей придёт, похороню её с почестями и пир устрою. Любовь всё таки… Больше ведь такой не будет... © Copyright: Мая Василева, 2019.
Другие статьи в литературном дневнике: |
