жизнь как стих, или наоборот?Он был обычным Фениксом, она-совой, ей ночами дом был пустой тюрьмой, а снаружи запахи-дымом и травой и весь мир-другой, на себя-дневной-не похож. А он улыбался и качал головой, говорил, мол, хватит, пойдем домой, посмотри, видишь, небо катится синевой, это значит вечером будет дождь. Он был ее островом и душой ее, его обойти-вся жизнь и еще полчаса, она не знала-как она без него проживет и чье имя будет на руке писать. И в том что случилось, виноват бессон-точно, он, как туман-топью, и зазевался и уснул бес тоски, и поломались стрелки-копья и серый дым-в клочья и снежных слов хлопья и зеркала вдребезги. И потом ее к утру-нету и через ночь-тоже и дверь стоит-настежь и от свечи-гарь и идет под уклон лето, вот уже и июль прожит и морозит душу и рвет на части, будто на душе январь и за душой январь. Он скучал, ждал, в водоворотьи дел, верил, что не бывает так, чтобы вернуть не смочь, что она придет, вот-вот, на двеннадцатом стуке пульса, но есть всему предел, и он однажды на мотоцикл сел и уехал в ночь и обратно уже не вернулся... Она часто видела его во сне, глаза в солнечной полосе, она просила не дать ей с ума сойти, не сниться, не щекотать ей ладонь именем, он говорил-прости, но я давно тебя отпустил, так отпусти теперь ты меня. И, однажды, падая, на лету, она разжала руки-уходи, так оно верней и сама, не обернувшись, так как еще пойти сумей-ка. А он погладил по спине темноту и растворился в ней и на столе оставил ей старые часовые стрелки...
© Copyright: Горькая Девочка, 2008.
Другие статьи в литературном дневнике: |
