Запахиваю пальто и закутавшись в плечи жду автобуса. Шепчу про себя: "Ветер, ветер ты могуч! Ты гоняешь стаи туч! У меня открыта грудь, можешь ты в нее не дуть?!" Ветер стихает. Мне почти тепло.
Москва осенью всегда становится невыносимо одиноким и щемяще пустым городом. Это мое ощущение Москвы. У Вас оно, конечно, другое.
Хочется писать стихи. Но стихи не хотят, чтобы я их писала и неторопливо зреют внутри.
Пушкин, старина, как тебе удавалось быть таким печальным и радостным по осени? Мне вот как ни странно, все время весело. Или это нервное?!
А впрочем, уже неважно, ведь так? Главное, что ветер меня слушается!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
