Идеалов нет. Но ведь так хочется в них верить, думать. Что возможно, где-то далеко (без определенного адреса) в каком-то другом времени (так удобнее) живет человек, который создан для тебя…а ты – для него. А еще приятнее думать, что вы никогда не узнаете друг о друге…и даже если случайно встретитесь в толпе – пройдете мимо. Потому что такая философия не допускает, что ваша встреча возможна. Вы отрицаете ее всем своим существом. Вам так больше нравится…вам есть с кем сравнивать тех, кто рядом с вами…есть ради кого стремиться стать лучше…есть повод для грусти…
Вы каждый день живете этим обещанием – что есть такой человек…и в принципе, по большому счету, он вам прямо сейчас в вашу жизнь – не нужен. Вам нравится, что он именно ГДЕ-ТО… а не рядом с вами. А рядом с вами обычные замные люди, которые совершенно не идеальны, их можно критиковать, считать неправыми, смеяться, и бесконечно сравнивать с НИМ, заранее зная, что они проиграют это сравнение. Потому что ОН - плод вашего воображения и всегда оказывается на миллион ступенек выше всех других… вам есть, чем жить. И в то же время, вы живете ради пустоты. Потому что четко знаете – где-то в глубине сознания – что вы сами придумали ЕГО.
Мой идеал знает обо мне все. Он слегка ироничен, молчалив, спокоен. Он всегда чувствует, что мне нужно…Он умеет принимать решения и следовать им. Его единственная слабость –я. Он высок – но не чрезмерно. Плечист, но не косой саженью. У него тонкие черты лица, но очень мужественные. Он не смазлив. Его красота – истинно мужская красота…ему много лет. Но он не стар. Седина – эта первая ранняя седина уже покрывает его виски…он любит черный цвет и пальто. Он улыбается одними губами. И иногда хохочет, запрокинув голову…Это когда я отмачиваю какой-нибудь финт.
Он уверен в себе. Он знает жизнь. На его челе уже есть мелкие морщинки…и я люблю гладить их пальцами…еще мне нравится запускать руки в его волосы…они не слишком жесткие, но очень своенравные, и непослушные…мне нравится изгиб его губ…немного нервный…сами губы – тонкие, но нежные…и теплые…
Его пальцы – аристократичные, но в них нет того лоска, который присутствует у холеных мальчиков с Рублевки…он играет на фортепьяно…ах, как он играет! Особенно мне нравится мелодия, которую он играет только для меня…я не помню названия…она все время меняется, но всегда отражает мое настроение…
Я не помню, как мы познакомились…
Он, вероятно, помнит, но я никогда не спрашивала его об этом…
Он очень занят…мелкие знаки внимания – смс, звонок, стук в аську…Это так приятно. В такие минуты я знаю, что он думает обо мне. Я остаюсь самым главным событием в его жизни. Мне это льстит…
Он ревнив, но в меру…он очень оригинален – от него не услышать банальных шуток, фраз, и избитых тем…
Я всегда чувствую, что он рядом…Он один знает, что нужно сказать, чем успокоить меня и направить по нужному пути…
Он не существует в этом мире. Он –плод моего воображения. И я никогда не встречусь с ним…
Я пробовала искать его в тех, кто рядом…но разве можно найти Жемчуг на дне болота?
Он живет в моих снах…и он никогда мне не снится…
Он зовет меня по имени…но я никогда не слышала наяву его голоса…
Он любит меня всей своей жизнью…Но я не могу почувствовать этого в своей…
ОН – мой идеал… Но идеалов нет.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
