Я болен лишь тоскою по тебе,
Но врач, не понимающий в судьбе,
Не слышащий твоей тоски оттуда,
Все думает, что этот жар — простуда.
О, если только ты войдешь сюда,—
На белом свете станет все как надо
И на стекле не будет стыть вода,
А в сердце хлынут счастье и прохлада.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
