Владимир Микушевич
Мне снится, сад, где вечная прохлада,
Где солнца нет, но вместо темноты
Как бы заря – незримая ограда,
А вместо звезд – росистые цветы.
Я все еще не знаю листопада,
Не ведаю полдневной духоты,
Среди цветов затаены черты,
Которые предчувствовать – отрада.
Я вышел в сад однажды наяву,
С ней вышел в сад, где с нею разминулся,
С тех пор я здесь блуждаю, не живу.
Когда бы я спросонок обернулся,
Успел бы я схватиться за листву,
И в том саду навеки бы проснулся.
Другие статьи в литературном дневнике:
- 02.06.2011. Владимир Микушевич