Через пень-колоду с тенью на плетень
день ко мне приходит, светлый летний день.
Что он напророчит, что нашелестит?..
Рад ему я очень, он всегда в чести!
Он высокой пробы, может, в сто карат...
Есть у дня особый стойкий аромат –
пот от ста колдобин, пыль от ста дорог,
терпкий гонобобель, яблочный пирог;
пенный квас из кружки, брага из ковша,
городские сушки, сети в камышах;
селезни-свиязи, хищница-скопа –
мир со мной повязан, такова судьба!
Я не царь природы, но вплетаю в день
через пень-колоду собственную тень,
радуюсь чему-то и грущу слегка
по былым минутам, канувшим в века...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Дороги жизненные пройдя
Игорь Белкин Странные Вещи
Дороги жизненные пройдя
от первой шпильки и до гвоздя,
уже нацеленного, чтобы сбить
поистрепавшуюся прыть --
я всё равно у твоих колен,
ведь ты прекрасней всех Мельпомен,
всех Афродит из морской волны --
и подтверждения не нужны!
Дороги, скрученные в спираль,
порой таили в себе печаль,
непонимание или боль
и пыль, осевшую на Любовь.
Но всё равно я к тебе шагал,
как и положено, за снега,
за глухо воющие ветра --
за долей нежности и добра!
Дороги выцвели... и полынь
закрыла лики богинь-святынь,
вернее, тысячу сто морщин
в них время врезало без причин.
Но, Боже, это же пустячок,
мы годы сбили в один клубок
и никогда ему в эту жизнь
отдельной нитью не расплестись!
Написать рецензию
... это сейчас. Кирпичная кладка рассыпается. А раньше...
(был такой секрет... :) Что... и кувалдой не разобьёшь... :)
Замечательно...
Катерина Крыжановская
...
Не пишется...
Игорь Белкин
Не пишется...
Мусолю карандаш
бесчувственно;
без всякого апломба
рисую на листе косые ромбы,
Летучего Голландца такелаж,
святого Эльма синие огни,
волну морскую с пенной завитушкой,
курносый профиль милой хохотушки,
живущей в непроявленной тени
от завтрашних полузакрытых штор
с луною на тяжёлых желтых складках,
не очень-то вникающей в загадки:
о чём ведётся нами разговор?
А разговор простой по существу,
из тех, что абсолютно не парадны,
морозны и с горчинкою досадной,
до часу ночи, может быть, до двух,
терзающие нервный мозжечок
мне, обронившему когда-то слово,
дающее к совместной жизни повод,
и – струны сердца дёргает смычок:
а где любовь? – и вновь приходит ночь,
и снова лист заполоняют ромбы,
и ноет зуб под временною пломбой,
а Муза не торопится помочь.
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
