всё - моё ваше всё - ваше моё. С - 07. 04. 12г
Владимир Сухин
Русалка Лая: литературный дневник
Дюймовочка
http://www.stihi.ru/2011/08/27/2550
Засыпающее озеро отзеркаливает звёздочки, -
скачут звёздочки отчаянно меж губами карасей.
Это кто ж плывёт загадочный на листочке, как на лодочке,
от дождя, что выпал вечером, словно в месячной росе?
Неужели это – девочка, - легендарная Дюймовочка?
Перепутал что-то Андерсен или я сошёл с ума, -
проплывает между звёздочек несказанно светлым облачком
может - сказка, может - присказка, может быть -
мечта сама?
Где ж ты плавала, родимая, и к какому нынче берегу
приведёт тебя дороженька вдоль по Млечному Пути?
Пусть ты – призрачна, пусть – крошечна, но тебя приму я
бережно,
но тебя приму я радостно, - как же я устал грустить!
Засыпающее озеро, как и я устало, видимо.
Уж зарницами не дразнится отдалённая гроза.
А душе - какая разница, что я это - просто выдумал, -
что с того, что у Дюймовочки – лягушоночьи глаза.
Розовый фламинго
Владимир Сухин
Не то – в глубоком сне, не то – в астрале я
Вчера с тобою посетил Австралию.
Мы видели глаза собаки динго, -
В них отражался розовый фламинго.
Сказать собаке не хватило смелости,
Что от фламинго – лишь окаменелости.
Как не печально, но упрямы факты:
В Австралии фламинго – артефакты.
Я не внушу тебе, что без обиды я,
Что я той дикой псине – не завидую, -
Ведь ты о чём-то не земном мечтаешь,
Хоть даже в лёгких снах и – не летаешь.
Давно воображение – не дразнится,
Что ты чуть-чуть плутовка и проказница.
Откуда же тогда на сердце – смута,
И крылья опустились почему-то?!
Зачем теперь тебе сей неумелый стих,
Что нет фламинго, лишь – окаменелости,
Что мир летит, стремительно снижаясь,
Никак в твоих глазах – не отражаясь.
И не имеет смысла и значения,
Что сквозь ночного озера свечение
С надеждой смотрит в даль собака динго…
…Там, при сниженьи, розовый фламинго –
Увядших глаз живое огорчение.
Наитие.
Вячеслав Светлов.
От грусти я пишу весёлые стихи,
От счастья плачу, от любви хмелею
И почему всё это называется – грехи?
Увы, друзья, но я не разумею…
Есть такое навязчивое мнение, что бог только и делает, что говорит в рифму. Вот так и шпарит ямбами, хореями, анапестами, сонетами, и куплетами только успевай записывать, если услышишь и поймёшь. Если нет – муза обычно помогает: переводит с божественного языка на человеческий, объясняет, спать не даёт, мыслями разными мучает, в темы их оформляет, а там, нежная неокрепшая душа склонная к чувственности, уже и чистые листы, и карандаши начинает искать. Запишет, подумает, изумится, обрадуется, улыбнётся, всплакнёт и выбросит в огонь.
Для кого хранить? Глядишь, и на душе легче станет и в квартире теплее. Чего чистые листы бумаги в печь кидать? Глупо. А так, и огонь радуется, точно понимает красоту слога, важность темы, великолепие сюжета, откликается теплом. Бывает, что-то отложишь, не доверив огню, захочешь ещё раз перечитать, осмыслить, понять, как такое могло прийти в голову после низшего, среднего и высшего образования? А верный друг – огонь в печи:
- У-у-у, - скучает, ждёт новых творений для жизни. Но душа уже не готова делиться с ним, только с другими, только в тетрадь. А стоит кому-то сказать о написанном:
- Это – да-а!
И всё. Вы – автор! Поздравляю. Как произошло это превращение, даже не заметили. Остаётся запастись чистыми листами, чернилами, перьями и выбросить часы. Вдохновение становится смыслом. Одухотворённые ночи, душевный отклик - наградой.
Но будьте внимательны, божественный голос бывает, шутит, музы тоже, люди – тем более. В остальном только по наитию, только, только, только…
Извините, зацепило, понесло, пишу. Наш, ваш, свой… ВячеСлав
Успехов всем!
5.05.12.
Другие статьи в литературном дневнике:
