* * * * Я завернул за угол дома, чтоб отыскать последний храм на улице, что мне знакома по довоенным вечерам.
Вокруг весна: пастель и уголь, вот-вот проступит акварель, и дом разбомблен, только угол – остался от него теперь.
А за углом, горит, вестимо, фонарь, рассеивая дым: пусть молятся руины рима – святым развалинам моим.
Пусть через них ведёт дорога и не теряется в веках, туда, где мать выносит бога из-под завала, на руках.
И с ним стоит на перекрёстке, теряя к смерти интерес: вся, как благая весть, в извёстке – о том, что сын её воскрес.
29.03.2024
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.