01. 05. 2019
Киплинг писал:" Мужчина помнит трёх женщин: первую, последнюю и одну». И меня мучает вопрос — бывает ли, чтобы это была одна и та же женщина? Так получилось, что я ни для кого не была первой. Ну, так получилось… И пока рано говорить, что стала для кого-то последней… И я, наверное, никогда не узнаю наверняка, стала ли для кого-то одной. Вы знаете о себе что-нибудь такое?..
***
Можно всю жизнь прожить на солнечной стороне Земли — с дождём в сердце… Можно быть ребёнком Весны — а оживать только осенью… Можно иметь горячий нрав — никогда не покидая своей льдины… Можно зевать во время самого невероятного приключения или замереть от восторга, наблюдая, как растворяется в стакане горячего чая… сахар. Весь Мир вокруг выглядит так, Как вы его видите… И Жизнь любит вас ровно настолько — Насколько вы вызываете в ней взаимность!!!
***
Я не прокутила вашу любовь, не пропила, не прогуляла… я не разбазарила ни капли, не променяла, не растратила… Вы, любившие меня и любящие, можете быть спокойны. Моё сердце огромно, хотя стенки его всё тоньше и тоньше. Это оттого, что оно переполнено любовью. Там всё — ваши улыбки и взгляды, поцелуи, слова, касания, ваши письма, стихи и слёзы… Вчера я сидела в кресле у телевизора и это опять случилось. Меня накрыло прямо с головой, с комнатой, с целым кварталом… Да что там! Со всей планетой!.. Прямо в грудной клетке взорвалось солнце и брызнуло наружу слезами. Эту любовь раздать бы неимущим, одарить одиноких, поделить между детьми. Но так поступить можно лишь со своей, взрощенной внутри, обогретой своим дыханием, омытой собственной кровью. А моё сердце наполнено чужой, не моей, но мне подаренной. И я ничего не умею с ней поделать. И сколько бы ни пыталась отдать любовь этому миру, мир берёт только мою, а вашу не тронет. Однажды, не умея вместить больше ни капли любви, сердце моё потечёт всеми порами и трещинками, затопит меня всю по самые облака. И я стану — любовь. И тело моё, неузнанное и пустое, прибьёт теченьем к седьмому небу. Приходите тогда с ковшиками и кувшинами, плошками и ведёрками — всё верну сполна, по самые венчики…
***
Как хочется уже упасть в траву…в запах истомившейся от солнца зелени…и чтобы где-то угадывалась река, и облака были высоко-высоко, и по загорелому плечу — божья коровка, и раскинуть руки, и медленно плыть в бокале неба… Еще чуть-чуть до тепла. Природа скоро разрешиться от зимней беременности. И все начнет расти, хорошеть, шевелиться, звучать и изменяться.
***
И путешествуя уже каждый в своей реальности, узнавая друг друга уже только в бреду, во сне… только на тех срезах эмоций, где-либо усталость, либо щемящая боль по несбывшемуся… неизменный свет, где-то на периферии сознания, в отпечатках касаний, смытых с кожи килограммами мыла и метрами наждака… тот свет, который не горний, не впереди над горизонтом, а сзади, в спину, в затылок, вдогонку из прошлого… И удар в спину почти невозможен именно оттого, что свет этот есть, наверняка и безусловно, свет-броня, свет-позвоночник. И, за неимением других возможностей и заслуг, есть надежда, что в конце он станет единственным оправданием и гарантией перехода… и именно из него на лопатках прорастут узорные крылья, с которыми, если не взмыть, то подняться-то уж точно…
***
Что бы ни происходило, мы продолжаем надеяться, что однажды встретим человека, который действительно сможет нас понять; найдём работу, которая будет приносить и радость, и деньги; отыщем истину, которая всё нам объяснит, раз и навсегда; попадём в место, где, наконец, почувствуем себя дома… Мы так упрямы в своих заблуждениях, Катя, что не способны разглядеть всё это, когда оно проходит мимо нас. Просто в этот момент мир не замирает, не зажигает бенгальских огней и не включает нам «Богему» Пуччини. Никакой торжественности. Человек странное существо, не желающее знать, что простота — необходимое условие прекрасного. Потерю пафоса и драматизма, свойственных юности, теперь можно уже как-то пережить. Достаточно того, что у жизни нет чувства меры. И в поиске вышеперечисленного можно так отдалиться от своих желаний, что возврат будет уже невозможен. К счастью, сейчас я почти наверняка знаю, чего хочу. «Наш рай или здесь, или нигде».
***
Виктор Вахтин
***
Я на ладонях свое сердце принесу, Такой малюсенький и чувственный комочек, Его тебе я передам, если захочешь, Оно и луч затмит и яркую звезду.
***
Просто взять и сделать чудо, Сотворить добро и радость, Растворить в улыбках будни, Льды расплавить в грустных взглядах, Увести печали тени — Это дело так знакомо — Рук незримые движенья…
***
Мы запоминаем тех, кто западает нам в душу, а помним тех, кого не хотим забыть.© Вот и получается, что и те, и другие преспокойно уживаются в нашей памяти (или в душе, если угодно). Так, словно там внутри — такое огромное многоэтажное здание, где у каждого персонажа есть свой уголок, своя комнатка или даже целый этаж. Внутри воспоминаний нет никакого времени. Иногда, заглянув туда, я могу вспомнить каждого в лицо и поимённо…
(с)
Другие статьи в литературном дневнике:
