***

Здесь когда-то давно был Дом.
И когда-то — цвела сирень.
И задолго до всех сирен
Были просто — гроза и гром.

Здесь когда-то давно был сад.
Кто-то высадил здесь миндаль.
Он корнями тянулся вдаль.
Цвёл. Пока не случился град.

И весна. Здесь была весна.
Но февраль не успел уйти
И тревожный рюкзак схватил —
Послезавтра была война.

Здесь охотился рыжий кот
И в апреле — на всех орал.
Воробья на лету поймал,
А домой не донёс. «Прилёт».

А соседский — гроза собак —
С бультерьером в подвале жил.
Ни один, ни второй не выл.
Потому что иначе — как?

А потом был плацкарт. Ночной.
С каждой полки — шестнадцать лап.
И под крик: «Ты приедешь, пап?..» —
Только женский беззвучный вой.

Поезда доставляют боль.
А когда-то — везли июль.
Не свинец. И не дым от пуль.
А миндаль. И морскую соль.

И краснел от любви закат.
И летел тополиный пух.
И об этом скучали — вслух —
Сто февральских ночей назад.

Там — когда-то давно — был Друг
И фантомный сейчас покой.
За далёкой косой чертой.
За набором латинских букв.

Он хотел бы совсем без жертв
И не выстрелит — ни за что.
И покормит моих котов,
Если я не смогу. Уже.

Он не выстрелит — ни за что!
А когда «это всё пройдёт» —
Он и крест для меня найдёт.
Самый лучший из всех крестов.

Здесь когда-то какой-то бог
Создавал живописный сад.
Сто февральских ночей назад
Оказалось, что автор — Босх.

Здесь когда-то был дом. А в нём
Здесь когда-то был Друг. Но вдруг…
И фантомная боль. И соль.
И сирень. И коты. И пух.
Здесь давно не рыдают
Вслух

/Виктория Иванова/

Другие статьи в литературном дневнике:

• 24.06.2022. Холодний яр
• 03.06.2022. ***