А потом приходила она -
танцевала на мёртвой листве.
И поил её - о, до пьяна -
нищий дождь. И мерещилось мне,
что, танцуя, поёт она. Но
слов не мог разобрать. Закусив
губы, тупо смотрел за окно,
чтоб однажды на этот мотив
положить нашу грубую речь.
Ах, друзья, если б знал те слова...
Дождь смывал её волосы с плеч
её хрупких. Шумела листва.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
