Удивляюсь, как же легко писать стихи в том состоянии, когда хочется послать всё к черту, пробежаться под дождём, написать всем забытым друзьям, рисовать без конца: ступни, кисти, портреты... танцевать по комнате вальс, а потом под самое дешёвое ретро, а потом снова вальс...
На sprashivay.ru меня когда-то очень давно спросили, что вы делаете, когда вам плохо? Я ответила что-то несуразное, пытаюсь отвлечься, найти что-то новое, разобраться в себе...
Что бы я ответила сейчас? Безбашенно танцую по квартире, пишу залпом стихи и рисую при распахнутом во двор окне...
Я изменилась, я чувствую, я знаю. Две истины, пришедшие этим летом:
1) Ты никому не интересен, пока ты не начнёшь интересоваться другими.
2) Ты никому ничего не должен.
Надеюсь, что здесь всё предельно ясно и просто, но осознанность этих фактов меня прельщает и радует. Главное, сохранить до сентября, без всяких съеживаний в клубок в аудитории, когда в голове мысли-мысли (большей частью совершенно пустые и ненужные), а на доске модель Курно.
Надо освободить себя от всего, а что надо, то и так всегда во мне.
И это боюсь, уже навсегда.
Спасибо, что когда-то давно сподвиг меня писать стихи, сначала плохие, плохосрифмованные, а потом понеслось... Спасибо, хоть ты уже совсем выбросил меня из головы, одна я такая хожу до сих пор в тебя влюблённая... Дурочка. Всем друзьям про тебя рассказываю... Ищу типаж ,похожий на тебя, но поверь, ты мне никого не заменишь, ты выше всех. Правда. И от этого мне далеко не легче, но когда я пишу вот эти строки, я точно знаю, что они должны быть тут, ибо вместе со словами уходит что-то из души, что-то остаётся, и может быть, только так я справлюсь. А я справлюсь, потому что я сильная. И тоже спасибо тебе, ДДС.
И вот что вышло этой ночью, в произведения публиковать не буду, потому что какие это произведения? Это часть воздуха, когда слишком много мыслей ночью и хочется их всех убить в своей голове, чтобы забыться сном. Никому не желаю таких ночей и вечеров, но у каждого, конечно, они были и будут. Обязательно.
Шепчут губы твои тихо нежность,
Что любил ты одну лишь меня...
Если б знал, что такое ты верность,
То горел бы сильнее огня.
А на силу не будешь ты милым,
А обманных путей не ищу.
И не надо родиться красивым,
Чтобы счастье ловить на ветру...
Не зови меня в дом свой на вечер,
Не любовь и не радость ждёт нас.
Кутай голову, шею и плечи,
Если любят, то любят лишь раз.
И горели сильнее огня
Наши души в соседних свечах...
Ты любил. Но, увы, не меня,
И другая вновь снится в мечтах.
Не обманывай сердце! Пустое...
Не срастётся берёза с ольхой.
Я приду, может быть, лишь зимою,
Если холодно слишком одной...
***
Мой мальчик, ты много не знаешь,
Кто в письмах с тобой до зари,
Чьи пальцы касаются клавиш
И жёсткой гитарной струны.
Мой мальчик, ведь раны на сердце
Так просто резвясь нанести,
И в сердце захлопнута дверца
И в омуте где-то ключи.
Здесь каждый ей встречный - подарок,
Загадка на вечер, на два.
Она в полутени от арок
Смеётся вольней, чем вчера.
Она не холодная, право,
В ней жизни огонь бьёт ключом;
Но только не ври ей, не надо,
Она всё простит. Но потом.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
